Один писатель и философ,
Собой прославивший свой век,
Был очень строг к трудам коллег
И критикой своею грозен.
Но вот однажды в дом к нему
Профан богатый постучался,
Который только что издался;
И труд свой подарил ему.
«По содержанью сущий вздор,
Весьма далекий от искусства –
Сплошь пошлость и мещанство вкуса!
Кривляки-автора позор!» –
Философ беспощаден был:
Достав книжонку из коробки,
Швырнул в корзинку для растопки
И навсегда о ней забыл.
Но там ее жена нашла,
Особа взбалмошного склада –
Ей содержания не надо,
Была б обложка хороша:
«Из лучшей кожи переплет!
С отменным золотым тисненьем!
Сжигать такое – преступленье!
Мой муж болван и идиот!»
В передник завернув ее,
Мадам направилась в светелку,
Где книжку втиснула на полку
Меж ларчиком и псалтырем.
Когда же умерли они,
Племянник – сноб умишком жалкий,
Снес книги дядины на свалку,
А с ним Декарта и Руми –
У книжек тех был скромный вид.
Зато проклятая книжонка
Прельстила золотом пижона,
И в нем проснулся сибарит.
Ее одну с собой он взял,
Чтоб кабинетик свой украсить,
Уверенный, что автор – классик,
Хоть сам ее и не читал.
Так книжка эта до сих пор
И путешествует по свету,
И никому и дела нету,
Что содержанье – сущий вздор.
Всё это было бы смешно,
Но горько наблюдать и грустно,
Как подменяется в искусстве
Талант обложкой и ценой.
Ослу в наряде короля
Глупцы готовы поклониться,
И, чтобы им не ошибиться,
Ничтожным позволять рядиться
В наряды пышные нельзя.
Рекомендованные комментарии
Нет комментариев для отображения
Пожалуйста, войдите для комментирования
Вы сможете оставить комментарий после входа
Войти сейчас