Давно, уже давно, не первая неделя,
Как в свете говорят, что скучен пустомеля,
Которой ни на час в беседе не молчит
И, дельну речь глуша, про вздор один кричит,
И коль людей где нет, ворчати рад и с кошкой.
Во множестве словес спасения нам нет:
Болтливость и в беду и часто в стыд ведет.
Прохожих двое шло, не знаю, где, дорожкой.
Один из них молчал,
Дорогу примечал;
Другой врал без умолку.
Известно, что в таких речах не много толку.
Случился на пути ровок гораздо крут;
А тут,
Где воды землю трут
И спуск как печь пригнут,
Болтати не у места,
Некстати песни петь
И лучше в ноги нам глядеть,
Чтоб после не реветь.
Земля была рыхла, подобна куче теста.
Прохожий, о пустом кой бредить не любил,
Порядочно ступил
И вдаль шел безопасен;
К товарищу притом из жалости вопил:
«Пожалуй помолчи, коль нос тебе твой мил».
Но труд сей был напрасен;
Болтун ворчал свое и слов тех не слыхал,
Споткнулся, в ров упал,
Весь нос себе расквасил,
И оба глаза он вкруг синевом украсил,
Убился больно он; кричит: «Ой, ой!» —
Смотреть бы лучше вниз; теперь, что хочешь, пой.
-
Отзывы пользователей
Рекомендованные комментарии
Нет комментариев для отображения
Создайте аккаунт или войдите в него для комментирования
Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий
Создать аккаунт
Присоединяйтесь к нам!
Зарегистрировать аккаунтВойти
Уже зарегистрированы?
Войти сейчас