Во дворе запел скворец,
Но не тронул он сердец.
Воробьишкам звонкой песни
Сплетни были интересней.
Под кустом грыз кости пёс.
Кот мурчал себе под нос.
Дрались за краюшку гули.
Мухи мчались, словно пули:
Вжик! Вжик! Вжик! – туда-сюда.
Галки три на проводах
На прохожих вниз глядели,
О своих делах галдели.
Пел скворец и так и сяк,
Ну, не слушают никак.
А завыл он, как сирена,
Двор сбежался весь мгновенно
Подивиться чудесам.
И с восторгом два часа
Публика внимала живо,
Как скворец без перерыва
Каркал, лаял, стрекотал,
Булькал, лязгал, как металл,
Скрипу подражал качелей.
Он достиг желанной цели,
Знаменит стал и богат,
Кучу получил наград.
Только лунными ночами
Он по пению скучает.
Сил уже душевных нет
Издавать весь этот бред.
Нет того искусства хуже,
Что дурному вкусу служит.
Ведь задача всех искусств –
Прививать мораль и вкус.
Рекомендованные комментарии
Нет комментариев для отображения
Создайте аккаунт или войдите в него для комментирования
Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий
Создать аккаунт
Присоединяйтесь к нам!
Зарегистрировать аккаунтВойти
Уже зарегистрированы?
Войти сейчас