Не место лес для муз-красавиц,
Простора мало там для крыл.
Но завелась одна, и заяц
Стихотворенье сочинил:
«Заката паруса горели
На мачтах вековых дерев.
Лесной фрегат тонул, скрипели
Борта опушек, в тьму осев.
И в этом океане мрака,
На дне алкающем его
Я лег ничком и тихо плакал,
Не в силах сделать ничего!»
Сам заяц сильно удивился,
Узнав, что он в душе поэт,
На пень высокий взгромоздился,
Чтоб удивить других. Но нет –
Набросились на зайца совы
И стали воздух сотрясать:
«Как длинно! Не понять ни слова!
Ты должен всё переписать:
«Нем рак» убрать необходимо
И «катапарус» извести,
Глагольные исправить рифмы! –
Они сегодня не в чести…»
Весь день они его ругали,
И заяц их «советам» внял,
Ушми уперся, как рогами,
Текст сократил и поменял:
«Закат увидел я над лесом.
Темнело быстро. Но потом
От непонятного мне треска
Всю ночь дрожал я под кустом.
Так лучше?»
«Да! – сказали совы. –
Так точно лучше, спору нет.
Но это скучно и не ново.
Ты, заяц, вовсе не поэт!»
Мораль: внемли, поэт, лишь музе,
Она диктует – ты пиши,
А критик – лишняя обуза
Влюбленной в творчество души.
Рекомендованные комментарии
Нет комментариев для отображения
Создайте аккаунт или войдите в него для комментирования
Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий
Создать аккаунт
Присоединяйтесь к нам!
Зарегистрировать аккаунтВойти
Уже зарегистрированы?
Войти сейчас