Как море, золотое сплошь,
Слух ветра шелестом лаская,
В июльский полдень зрела рожь,
К земле склоняясь колосками.
Им в поле не было числа,
От тяжести зерна уставшим.
Средь них соломинка росла.
Надменно колос свой задравши,
Она смотрела свысока,
Как никнут головы соседей,
И говорила: «Ха-ха-ха!
Взгляните на ничтожеств этих –
Они все кланяются мне!
Мой колосок-то самый лучший!
Его заждались на гумне,
А остальных – в навозной куче!»
Их продолжало вниз клонить,
Её ж всё больше возвышался.
Когда же стали молотить,
Пустым тот колос оказался.
Так и никчемный человек,
Не смогши ничего добиться,
Порою больше тех гордится,
Что с пользой прожили свой век.
Рекомендованные комментарии
Нет комментариев для отображения
Пожалуйста, войдите для комментирования
Вы сможете оставить комментарий после входа
Войти сейчас